Tudo acontece em veloz encontro

Só as rosas vermelhas

acendem os olhos,

que tocam o mundo.



Das flores que desabrocham

no inverno, desconfio.

Honram o cipreste,

e a sombra da idade.

Vivem o efémero nas hastes.



Tudo acontece no encontro.

As folhas,

no sono do vento.

Os rostos,

nas fendas do barro.

O suspiro, na fundura

dos ossos.

Tudo na vida é um veloz encontro.

No espelho, a vida acontece no sopro.


Zita Viegas

O teu olhar

Olhar aberto convida,

a entrar na tua integridade do astro.

Os teus olhos oferecem
o princípio dos sentidos.

Em uníssono.  

Existe o húmus do silêncio,

como se permanecesse em ti 

a sonâmbula infância,
que se entrega à paisagem, sabor do mar e do mel.

No teu rosto existe um sonho.

Com inteligência,

raízes com olhares nascentes.

Por em cada palavra tua, sentir-se

o ventre da árvore. Um anjo.

Num caminho,
a trajetória do vento no trigo, ensina.

Em perpétuo instante,

murmurado nos incêndios. 

Amores. Mais fortes do que vida.

Perguntas: o que é estar na montanha? 

É estar em embriaguez.

Em universo.

Rasga-se o instinto dos bichos e dos lugares.

Num sabor ao mosto do pensamento.

Um cântico. Uma alma, no tempo devorados

alma.

Uma infinita alma, dádiva, como se entoa a vindima.

Na suavidade do fruto e pele das cantigas.         

Desabrocham as estações.

O outono ensina o ninho, 

aos aprendizes que lhes faltam as asas.

Sempre com o equilíbrio das aves em nudez.

.

Vem acima do inaudível.

O som do violino, ouve-se a coragem dos vivos.

Pergunto-te: onde está a vida?

Respondes: está sempre onde perdes o medo.

 Zita Viegas

mar azul cobalto

Fundo de levantes. Abismo em sono

profundo de águas.

De longe, chegam ao cais nas marés

desfeitas em versos.

Poemas calmos como o fundo do mar.

Em mistério, as margens rompem-se e as

águas unem-se como a poesia une olhares

coalhados pelo azul cobalto das palavras

profundas. Sem se cansarem, ondas

inscrevem o belo e o sábio no avesso do

mar, onde aves ébrias pelo silêncio

anunciam maresias de inspiração,

enquanto no pulsar do oceano cintilam

torrentes de sílabas que se aconchegam

em pátios de areia. Em visita, a

ondulação foragida das cristas

terrestres constrói rotas para as barcas

carregadas de estórias e segredos

temperados. No mar azul cobalto cresce a

imensidão do prado azul e no poema

cresce a pulsão profunda da palavra.

Zita Viegas

Correntes de pérolas

Murmúrios de águas vindas da boca do rio

passam no horizonte frente ao meu olhar.

Num rosário de linhas aquieto os sonhos que segredo em voz alta.

Uns escassos dizeres que se soltam do grilhão da lógica para

se precipitarem no sentir que se entoa no marulhar da água.

No bolinar do marés lanças correntes de pérolas que vêm

adornar o alto quente do meu peito.

Zita Viegas

cais da ilha

O nevoeiro sorve montes. Sob o chumbo desfraldado tranças

os teus sonhos. Ilusões de ser pasmado.

Sombras. Entre brumas vem veloz a nostalgia.

Tu partes. Partes em dia cinzento mar. De coração vazio a chorar

a ilha.

O lugar da minha tristeza.

Partes incerto e de olhar disperso. Melancólico.

Adensado nas coisas mínimas. No silêncio da chuva.

No pó do sonho. No rugir velado dos dias.

Na mudez dos grilos.

Partes no Inverno.

O Inverno que rumoreja o peito. A estação talhada

na fímbria do mar. Onde a indolência dos céus enfeitiça o coração

submerso em solidão.

Emudeço na rocha fendida.

No cais, nós de vento compõem ondas cortadas pela quilha.

No cais a matar saudades é o fim.

Quanto dói amar? É sempre?

Segredo de mãos ausentes nos confins do mar.

Na ilha.


Zita Viegas

insulanas vestem de cor amora serra

Mar cerrado em praias de nuvens

afagam a terra negra quase formosa

na longa urdida e firme prosa

adensando a saudade dos homens.

Mar coalhado no longo olhar

sopra luto das desejadas amantes

segredando às rochas tristes sortes

amores afundados no árduo navegar.

Nas ilhas mareiam oceanos de corações 

afundam-se mortais secretas feridas 

no convulsar do horizonte penosas evasões.

Insulanas vestem de cor amora serra

e de olhar recortado nos picos de densas ondulações

esperam em murmúrio sobre o hálito dos torrões.

Zita Viegas